POESÍA URBANA – NOSTALGIA DE UN POETA FUERA DE SU TEMPLO

Nostálgico del club de los poetas muertos,
esta tarde he decidido montar un huerto.
Por las noches lo vigilará un tal Willy el tuerto,
y allí florecerán mis letras y pensamientos.

Sin ton ni son,
necesito un todopoderoso toldo,
una botella de tequila y un tambor
ya que temibles trotamundos procedentes de Tazmania tiemblan
Cuando toses trozos de tortilla repletos de teflón.

Cuánta tensión hay en la televisión,
escuchar a tanto tonto taciturno hablar de su talento
Me resulta tremendo tostón.

Me tambaleo entre el talante y el agravante,
de pellizcar a manos vacías o con guantes.
Tengo una tienda de tinieblas en mi portal
Y los martes saco tajada con tenebrosos de todo el mundo que me vienen a comprar.
No acepto talones ni pagos con tarjeta,
solo acepto huevos y no todos,
solo los de La Gallina Turuleca.

Trituraste mi tocadiscos y te aplicaré la ley del talión,
tu talón de Aquiles siempre has sido tú mismo tontorrón.
Un cohete y un donete se dieron cita en mi retrete,
ojalá me pudiera perder con el barco de chanquete.

Soy testigo de que la tirantez reina en este territorio,
pero él no tiene la culpa de haber nacido Don Juan Tenorio.

¿Cómo serían nuestros pinchitos de tortilla sin tener delante a Risto y Paz Padilla?

Ha habido un empate técnico entre la ternura y la travesura,
y en mi boca toman té un grupo de aceitunas.

Trasnochando por la Barceloneta yo me encontré,
a un triste taxista que tuvo un traspié.
Intranquilo por su estado le pregunté:
Pero, ¿Por qué?
A lo que el triste taxista me contestó:
¡Qué desilusión!
Mi taxi resultó ser un decepticon.

En el templo del tacto,
da igual si eres tenor o tartamudo,
los únicos pentagramas que hay son tus manos.
En el templo del tacto,
trineos hechos de piezas de tente y tulipanes tontean con el asfalto.
En el templo del tacto,
mis tímpanos se levantan bien temprano,
con el sonido de cuatro cuencos tibetanos.

Melón tajá en mano,
Melón tajá en mano,
Melón tajá en mano.